Um pensamento sobre não saber nada.

A treva inusitada
Que se abate sobre
Mim não é em nada
Discreta ou leve: é como
A essência da noite maior,
Como a própria alma da escuridão,
Irradiada de sombras bailarinas,
Superpopulada de estéticas insones...

Em nada
Do seu todo
Ela é leve ou discreta,
Ao contrário, é profunda
E natural e me condena sabiamente
Ao espanto de perceber que estou
Sozinho no escuro ao qual nenhuma
Luz pode dominar. Ah, essa treva é o prenuncio
Do breu total que está por vir e do qual
Eu não posso me livrar! A escuridão da qual
Ninguém pode fugir, a escuridão que vem para
Engolir a tudo e não se chama morte, porém ignorância.
Eu sou o ignorante maior que há, e saber isso é como
Uma carne se rasgando em mim e me causando
Hemorragias impossíveis de serem estancadas...

Não decifro,
Em meus gestos pequenos,
Utilidade qualquer para qualquer
Coisa que me cerque nesta realidade:
Se tomo em mãos uma pedra e penso
Como é possível que seja palpável e estranha
Como é, ou se cheiro uma flor ou observo
Um inseto que se perde em matas de um jardim
É esta a dor que há em mim e me desloca de tudo,
A dor que não me permite participar da felicidade
Alheia e que me dá desgosto em tudo aquilo
Que eu penso, dor inexplicável de não saber
Nada da matéria presente ou do espírito suposto.

Onde procurar? Dentro de mim mesmo
Existe um mar salgado que devora
Todas as possibilidades do que planejo
Como uma embarcação de marinheiros
Felizes por estarem retornando à casa,
Porém nunca chegarão: minhas perspectivas
Foram levadas ao fundo das ondas raivosas
Onde morreram, e em breve boiarão
Até a decomposição necessária
De tudo o que existe.

O que me resta?
Me cansam as suposições
E opiniões dos grandes gurus
E dos autoproclamados príncipes:
Escolho para mim,
Por ser meu direito inegável,
O silêncio como asas que me levem
A um lugar infinito e denso
Onde deus se chama
Serenidade...

Elegia de um bêbado ferido

Consciência absurda
De haver luz e matéria
No possível caminho:
Anseias por algo que não
Existe senão na tua doce
Capacidade de sonhar!
E te arrastas por ruas
Inimigas, seguido por sombras,
Lacaio e carrasco de ti mesmo,
Trôpego, atrativo ao olhar infame
Dos zombeteiros de plantão. Ai!
Ai, criatura solitária, onde foi que
Te machucaram com violências
Desnecessárias para que manques
Qual um aleijado de nascença?

Bem se vê que estás ferido, manchado
De sangue teu fato, respingado de urina
Teus sapatos de pobre. Nada é útil nesta
Rotina incessante que só pode acabar
Em morte, pois que a morte é o final
De todas as coisas: por isso é que bebes
Todas as bebidas entontecedoras do mundo
Com a voracidade de um rapaz virgem
Nas tetas de uma prostituta velha e má.
Estás bêbado! Bêbado de ti mesmo
Enquanto caminhas por estas ruas
Inimigas, enquanto tateias os bolsos
À procura do maço de cigarros amassado
Que já fumaste todo, mas não te lembras.

Bem se vê! Estás realmente ferido! Ai!
Levaste uma facada impiedosa e legítima
E do ferimento cruel jorrou purabebedeira!
Ai, as expectativas te traíram em um beco escuro
E com uma lâmina de fio preparado foi degolado
O teu futuro, todavia ainda assim tu vagas pelo mundo
Como quem esteve em uma festa até o sol raiar
E pretende voltar pra casa enquanto é guiado
Pela embriaguez de pés que dançaram a noite toda
E agora estão cansados, muito cansados e não sabem
Ao certo qual o caminho que devem seguir por seguir...

Estás ferido, mas deixe estar! Caminha o quanto podes,
Queima o todo de ti que a tua ainda hemorrágica persistência
Permitir, esgasse o mundo à força para encaixar todas as peças:
Só não morra antes da hora, caminhe! Quando o momento chegar
Sem mistério ou dificuldade, acharás um canto qualquer no espaço
Onde te deitarás enfim e deixarás, exausto, que as coisas se ajustem
Por elas próprias.

Dois pensamentos engasgados

I

As coisas todas
Que eu preciso dizer
Porém não digo
Me descem atravessadas
A garganta como um gole
De água mal bebido.
As coisas todas
Que eu preciso dizer
Como um suspiro
De alívio instantâneo,
As coisas que eu, contudo,
Não digo, ah,  me são um peso
Que só cresce sobre si mesmo
E se acumula incessantemente,
Gota a gota, na cisterna de mim mesmo.

Água infiltrada de meus sentimentos úmidos,
Bolores e mofos de meu ser entregue
À solidão dos cantos e das rachaduras,
Degeneração que só cresce alimentada
Pela solidão que eu sinto por não ter ninguém
Para expor os sentidos do meu nexo
E minhas ânsias de macaco esperto:

Não existe a possibilidade de estar acordado
Sem ser solitário! A senciência dos seres meus
Irmãos sempre destaca a solidão que existe
No pensar e digerir a realidade que nos cerca,
Mas não sabemos desde onde ou quando!
Ah, as coisas que eu quero e preciso dizer,
Mas não digo por não saber como: Ah,
As coisas que eu queria dizer são o veneno
Que eu beberei para morrer e me aquietar...


II

Não direi
Que o silêncio
Me estrangula
Como dedos longos
De duas mãos frias e brancas
Chamadas morte e haver de morrer...
Não direi!

Não direi. O silêncio
É natural como o final
Da vida. O silêncio
É natural como
O silêncio do final
Da vida. O final
É natural como
O começo...

Haja um hálito
Qualquer em mim
E tudo o que poderei
Fazer é agradecer
Silenciosamente
Como os animais
E as plantas a dádiva
De viver e morrer.

Quatro pensamentos sobre a solidão

I

Me sinto
Muito e me sinto
Muito cansado.
O cansaço, na verdade,
Que me desloca rudemente
Deste mundo, talvez
Seja só um fruto
Imaturo da minha
Solidão: quem
Alguma vez não sentiu
Solidão o suficiente
Para somente pensar
Em dormir? Não me animo,
Não há disposição... Amo
O mundo, mas é difícil
Quando me vejo sozinho
Em meio a uma tropa
De solitários. Onde
Está meu outro lado,
Cúmplice, a me entender
Cada gesto do meu corpo
De mistérios?

II

Ouvi dizer
Que é composta
Da mesma matéria
Que os sonhos essa tal
Realidade. Pois bem!
Se é assim, vou seguir
Feliz e esquecer
A solitude e o abandono,
Vou seguir como uma nuvem
Branca que se fragmenta
E se transforma e depois
Se desintegra... Serei
Análogo a tudo que gira
Na roda infinita do natural:

Se surgires,

Meu amor, meus olhos,
Meu templo e meu abismo,
Serás a glória dos meus dias

- Caso contrário, serás apenas
A felicidade que eu nunca provei
E que sempre me fez falta.

III

Mas e essa outra
Pessoa que, dizem
As más línguas, me
Habita o corpo

E o ser, que me fala
Ao ouvido como um grilo
Poliglota (sabe a língua
Das aves, dos riachos,
Dos ventos e da geada,
Sabe a língua da beleza
De pensar sozinho),
Não me é ele companhia
Suficiente? Não me agrada
Ouvir o que me diz quando
Diz que tudo vai dar certo?

Nada sei de mim... me procuro
Sempre nas outras pessoas
E coisas, porém não encontro
Senão sombras de tédio - se eu
Tenho sede, tenho a sede
De um deserto.


IV

Eu queimo,
Estático e brilhante,
Como uma estrela solitária,
Sem planetas à orbita,
Promessa de buraco negro,
Beleza degradada de tristeza.

Venha, outra luz
Quente, que eu quero
E mereço teu corpo todo,
Venha para queimar rápido
Comigo enquanto durar
O combustível dos nossos
Sonhos, a chama dos nossos
Olhos, o ardor doce dos nossos
Pelos e peles em atrito inflamável:

Venha,
Que a minha luz é meu fogo,
E meu fogo não quer arder
Sozinho.

Dois pensamentos sobre a brevidade da vida

I

Há algo que me diz
Que eu tenho pouco
Tempo. Seja hoje,
Seja daqui há noventa
E nove anos, qual a diferença?
Preciso achar em mim mesmo
Forças para trabalhar como
Se não houvesse
Morte.

E, talvez, não haja:
Vi, no corpo morto
De uma ave triste,

Vermes e insetos
Que viviam... Onde
Começa e onde
Termina a vida?

No meu esforço,
Na minha memória?

II

Meu testamento
Secreto só entenderão
Aqueles que sabem ler
Com a alma sensível,
Com os olhos divinos,

Com o prazer do intelecto:
Tudo é livre, a vida é linda!

Só entende isso quem percebe
A morte, só capta a essência

Quem entende que a finitude

É um princípio. Essa é a minha
Palavra: a morte virá como sono

Inevitável da criança que brinca
Tarde da noite em uma festa
De adultos e depois se entrega
Ao cansaço e dorme em um banco
Qualquer sem se importar com
O barulho...

Não existe problema
Que o sono profundo e último
Não abafe. Deixem que a morte
Chegue: eu vivo!

Dois pensamentos sobre a necessidade da arte

I

Expressão,
Expressão é
A salvação!
Sinto urgente
Explodindo em mim
A necessidade pura
E avassaladora de dizer
Que tudo o que vejo
Em minha volta é
Muito estranho. A verdade
É que a realidade
É muito estranha.

Estou inserido
Em um circo de horrores,
Preciso comunicar
- E alguém me lerá
E dirá: "- Hei! Me sinto
Imerso em sonhos também..."

E eu direi: Obrigado. Agora sei
Que nunca estive sozinho...


II

Tenho a necessidade
Do belo quando sutilmente
Me expresso: toda poesia
Que escrevo é um belo
Pedido de ajuda... Tenho
Carências que ninguém pode
Matar, e é destas dores grandes
Que nasce a arte.

No fundo,
Quem se expõe
Só quer encontrar
Outros que se expõe
Também. Isso é a arte:

Uma carta em branco
Enviada a esmo
Pelo correio
Do tempo.

Dois pensamentos sobre a participação

I

Não sei se é
Mais forte o meu amor
Pela vida ou o meu medo
De morrer e me nulificar.
Não sei... O que me ocorre
É um sentimento de querer
Contribuir com o todo, com
A raça, com a essência
Da própria existência.
Contribuo: cada movimento
E cada clarão, cada suspiro
Ou cada sonho - cada molécula
Do que sou acrescenta experiência
À realidade nunca estática
Que me inunda e me cerca...

Se há um fim ou um
Começo no infinito
É que é um grande
Mistério.


II

Ativamente,
É com minha arte
Que contribuo
- Porém o faço
Naturalmente como quem
Se espreguiça ou respira
Ou sonha sem nem ao menos
Perceber o que faz.

Contribuo: conto,
Em poesias filosóficas,
Tudo o que registra
Minha mente pequena
E triste, meus olhos
Mais do que estáticos.
Contribuo... Escrevo o que
Sou, me exponho esperando
Que minha nudez atraia outras
Solidões amargas como a minha...

Eu  morrerei, mas minha arte
Viverá por mim.