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Há algo de mim perdido e um pouco vago, como estas ondas

De cores mortas que a praia apresenta, ou solitário como estas

Aves tristes que voam em bandos. O que resta, final das contas,

É sensibilidade atravessada na garganta, fardo pesado nas costas...

Olha o oceano da vida. Como é cinza o céu acima deste céu. Anda,

A chuva não tarda. Não nos cabe nada senão a resignação dura e fria;

Furtaremos, pois, o sol que nos for permitido furtar durante o parco dia

– Quando este brilhar – e, de resto, nós não exigiremos, pois tudo é nada.

Este raio ameno de vida que sou seguirá, inda perdido, mas purificado,

Talvez parte do corpo próprio do cenário que compõe a tal consciência,

Talvez parte da própria areia da praia (e a areia da praia, a quem pertencia?).

Que nós não devemos, então, atestar aos decoros da ansiedade e do pecado

– Porque pecado verdadeiro é ter medo, raciocinar é coisa decadente e séria...

E da tal ganância eu nem falo, pois é a ganância a verdadeira e única miséria.